Día II: Flori vs Horno

Si alguien me preguntara cuál de todas las tareas domésticas es la que más me molesta, mi respuesta estaría enfocada en una simple acción. Una sola, ni más ni menos. Cocinar.

Lavar los platos, no hay problema. ¡Si hasta juego con la espuma del detergente!

Planchar, requiere práctica. Pero después de quemar algunas remeras creo estar en condiciones de afirmar que me defiendo.

Barrer, pan comido..

Pero el fastidio que me genera tener que cocinar, es inexplicable. Y no es que no sepa, porque bien que me pasé mis últimos años del secundario cocinando para mis hermanos, porque mi mamá necesitaba de mi ayuda. Simplemente no me gusta. Y punto.

Cuando le pedí a Abuela quedarme en su departamento por el fin de semana, desestimé los almuerzos y las cenas. Pero porque ella, conociéndome, se ofreció a dejarme preparadas las raciones justas de mis comidas. Sólo me restaba calentarlas, en el horno.

Algo que se le olvidó mencionar fue cómo encenderlo. Porque, dada la antigüedad del aparatejo, difiere sustencialmente al de mi casa. Con el que estoy "acostumbrada" a cocinar en algún eclipse de luna.

Media caja de fósforos me llevó agarrar el teléfono, nuevamente, y preguntarle a mi mamá cómo se hacía para prenderlo. Veinte palitos de madera con las puntas negras, esparcidos en el piso de la cocina. Delatándome. Riéndose de mi ignorancia.

¿Cómo iba a alimentarme, si ni mi mamá sabía el secreto para que el horno cruel se prendiera? ¿Cómo calentar la espléndida pascualina, si la palabra clave no estaba anotada en ningún rincón del departamento?

-Cambio el menú, pensé.

Cambié el menú. Prendí una hornalla, puse una sartén con un poquito de aceite. Pelé una papa. La corté en bastoncitos. Los freí. Saqué una milanesa del freezer, que siguió el mismo destino que los bastones de papa.

Cociné. Malhumorada. Porque sencillamente podría haberlo evitado, si el señor horno se hubiera dignado a indicarme dónde demonios tenía que poner el fósforo para poder generar la combustión necesaria que calentara la exquisita pascualina que mi abuela había preparado con tanto amor. Pero no..

Luego de la extenuante pelea con la cocina, y previo lavado de los instrumentos utilizados, me regalé una siesta. Para continuar toda la tarde con el estudio. Asomada al balcón, porque finalmente salió el sol. Y continúo, hasta que el sueño me cierre los ojos del todo.

Lo cierto es que este asunto del horno me distrajo, por largo rato, de mis pensamientos. Los de la facultad, con la proximidad del exámen, y los del otro tipo. Y de alguna manera, el encontrar rápidamente una solución a mi inminente emergencia culinaria, me hace creer en la posibilidad de encontrar un remedio para mi angustia. Tal vez no con la misma rapidez. Quién sabe..

La abuela de Vero decía que "un clavo saca a otro clavo". Pero sólo quiero que dejen de hacer agujeros en mi corazón. Porque desde que un clavo se va hasta que otro lo reemplaza, el huequito queda vacío. Y los recuerdos juegan a pasar a través de él. Y duele.

Probaré suerte con los tornillos, entonces. Pero antes, un tiempo conmigo. Para mí.

Para regalarme sonrisas, y dedicarme logros. Para volver a creerme, cuando digo que voy a tener más cuidado la próxima vez. Para que el tornillo, clavo, o lo que sea que venga, me encuentre recompuesta.

Eso sí, que no me pida que le cocine, porque lo persigo con martillo y destornillador. ¡He dicho!